До 9 лет каждый год моя бабуля вывозила меня в Татарию. Погостить.Сейчас я понимаю что конечно она себя тоже вывозила. Но бабуля любила меня сильно. И возила меня с собой везде. Так вот в Татарии родни много- много но останавливались мы всегда у одной и той же тетки моей. Тетка была одинокая. Свобода предоставленая мне целыми днями приносила свои результаты.
То я в крапиву лезла, то я в пруду чуть не утонула то еще чего нибудь.Но каждый раз провожая нас тетка всегда плакала горючими слезами. Невысокая полноватая женщина. Слезы стекали по её пухлым немолодым щекам ручьем. А я все удивлялась - Почему она не рада что наконец то я уезжаю? Ведь от меня столько проблемм! Я уходила на местное кладбище собирать землянику, залазила на высоченую черемуху что бы наесться ягод и даже у неё дома я облазивала все что можно. Вот как то ковыряясь в книжках стоящих на маленькой фанерной этажерке я нашла тоненький томик со стихами Пушкина. А в нем два тонких засушенных цветочка связаных узлом. Теперь то я понимаю что развязать этот узелок было не кому. Невернулся он с фронта. И понимаю почему тетка так плакала каждый раз провожая нас. Почему иногда воспоминания режут по душе больно больно?Извините если написала не очень понятно. Просто так чувствую.
Свежие комментарии