Познакомилась подруга с мужчиной. Ну как с мужчиной… с качком.
Рассказывает:
Приезжает он на первое свидание. Выходит такой красивый из машины. Машина намытая, блестит; рубашечка белая, аж на груди лопается. Едут в кабак, из кабака к нему.
Первое свидание: никакого траха, только лижет.
Второе свидание: никакого траха, только лижет.
Третье свидание… ну вы поняли.
Наконец она поднимает вопрос, мол, милый, а где?!
И он ей, помявшись, отвечает: ты понимаешь, дорогая… я этим самым почти не занимаюсь. Чтобы не терять белок.
В моей жизни был один качок.
То есть, спортивных мальчиков у меня было много, но качком, так чтоб прям качком, я могу назвать только одного.
Он был настоящим, каноническим. Чтоб вы понимали, разница между мужчиной, который просто ходит в спортзал, пусть даже регулярно, и гордится какими-то там кубиками, и качком - примерно как между Малыми Лужками и Москвой.
Это целая философия, чесслово. Они бывают упороты похлеще веганов.
Ну так вот, когда я увидела его первый раз, мне на ум пришел стишок:
Валентин до желудочных коликов
Наедаться любил анаболиков
Сам красавец, качок, а в штанах червячок
Чуть побольше, чем хвостик у кролика.
Это был канонический шкаф, реально с трудом проходящий в двери. И у него было классических "не так чтоб много". Ну как, может это казалось на фоне всего остального... хотя нет, вряд ли.
Но вы знаете, объективно он был о*уенен как вид.
То есть, его "не так чтоб много" - это были далеко не те "не так чтоб много" среднестатистического мужчины, которые не знаешь, куда себе засунуть.
Собственно, к чему это я. Да хрен знает. Подружка про своего рассказала, я и вспомнила.
Екатерина Б.
Свежие комментарии